03.04.11






Nada se sentía como escribir sobre vos, nunca nada me gustó tanto como disfrutar de dibujar contronos sobre tu imágen, escribir palabras, sueltas que dijeran todo lo que sos para mí, en mi cabeza te creía ser, plasmandote en una hoja para que dures para siempre en mi vida. Fui muy egoísta conmigo misma, sabiendo que estaba condenandome a vivir con tu recuerdo presente. Si no me crees, estas en todo tu derecho, pero es la verdad, mi tan sufrida verdad. Se que con mi edad debería disfrutar de muchas pequeñas cosas que la vida otorga por vez única, quizás es que tengo en mi cabeza todas esas cosas presentes que ya perdí, esperando que vuelvan a mí. Pero llendo al grano, nunca sentí este vacío que ocupaba tu persona, nunca tan profundamente hondo sentí esta opreción en el pecho cada vez que me ilusiono creyendo que algo va a volver. He intentado inventar que tus palabras no hacen más que querer decir todo lo contrario y que, cuando me decis que me vaya, me pedis que me quede, y cuando siento que en verdad solo podes sentir odio por mí, hago de todo lo que me queres hacer creer el paraísmo. Quise creer que me necesitabas, convencida de que era así pero...por más que intento acercarme a tu recuerdo presente en tu cuerpo ya distante, vos no dudas en alejarte el doble que la vez anterior. Me resulta imposible creer que algún día vas a volver, porque creo en vos, si que lo hago, pero no en las cosas que vivimos en la vida, en esa situaciones que nos consumen de a poco y nos van haciendo piedras, frías, haciendonos fingir que todo va bien cuando por dentro el mundo no puede hacer más que derrumbarse a nuestros pies. Inconciente, aunque me convenza de que ya terminó, sigo esperando. Dentro mío, sigo en la misma estación, esperando que pase el tren que me lleve a tus brazos, y aunque se que va a llegar, espero que no sea demasiado tarde.